Cuadernos de Lavapiés
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Necrológica
Un día jugaba con otros niños en una plaza, junto a un río, cuando vio a Alfonso XIII en un Hispano Suiza.
Otros los pasó agachado detrás de un tanque, para ofrecer menos blanco a las balas y la metralla. El tifus no lo mató en las montañas de León, ni el frío en Teruel.
Muchas mañanas se levantó antes del sol, bajó la calle Mesón de Paredes de Madrid y despachó billetes de tren para los millones de supervivientes de una guerra, obsesionados por ir de un lado a otro, en busca de la comida del día.
Vendió vinos al por mayor en Cádiz, e intentó salir de pobre con negocios que nunca funcionaron. En Sevilla vendió seguros, máquinas de café, champiñones y barras de aluminio. Nunca pagó hipotecas.
Ayer murió en una granja de piedra, de techos abovedados, en medio de un paisaje de otoño medieval, al final de un camino bordeado de cipreses. Antes de morir pidió que llevaran su cuerpo a Galicia.
Que descanse en paz.Comentarios » Ir a formulario
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